Che caldo, che caligo, cuanto tràfico,
a Trieste non se pol più star.
Credevo de trovar mi cuà l’America,
e invese mi me son fregà.
Tra turchi, greghi, neri e anche àrabi,
non se sa più come parlar.
Mi laso tuto, molo in bando ‘st’Àfrica,
a caza vojo ritornar;
magari a pie sentsa monopàtino,
in Istria el banjo vado a far.
Da Trieste fin a Pola,
da’l Carso via verso l’Istria in zo,
fiscetando alegramente,
‘sto motiveto mi me canterò.
Abronzado su la schiena,
abronzatisimisimìsimo,
abronzado su’l culeto,
abronzatisimìsimo sarò.
Son stufo de andar su e zo per Scorcola,
el tram de Òpcina se ga fermà.
‘Sta bora che me sufia incesàbile,
l’antena me ga ribaltà.
‘Sti neri che me ferma onji atimo
e i me domanda «Vu’ cunprà?»
Mi laso tuto, molo in bando ‘st’Àfrica,
a caza vojo ritornar;
magari a pie sentsa monopàtino,
in Istria el banjo vado a far.
Da Trieste fin a Pola,
da’l Carso via verso l’Istria in zo